Práctica 8

Práctica 8; Humor.

“¿Qué tal tú primer año de universidad?” me preguntaba mi entrañable abuelita en una de mis visitas, “ahí abuela, sí tú supieras…” pensé para mí misma. El recuerdo del año era sofocante, habían ocurrido tantas cosas que no sabría ni cuál contarle.

 ¿Cuándo acabe metiéndome en una carrera con intención de solicitar el cambio al año siguiente, pero terminé quedándome gustosa con ella hasta ahora? Muchos dudan que me cautivara mi elección inicial, aún cuando les aseguro que el rechazo del cambio de estudios me fue irrelevante para mi permanencia en dicha especialidad. Es cierto que sí, habría preferido otra cosa pero… Estoy bien donde estoy, como cuando yo quería un perro de pequeña y me acabaron regalando un conejo, sustituyendo a mi fallecida tortuga, que de tanto tirarse a la piscina tendría cloro para matar a ocho más como ella. Siempre hay que mirar el lado bueno, mi siguiente mascota no intentaba suicidarse.

 No, aquello era un tema demasiado enmarañado, pensé entonces en el primer día que pisé Somosaguas. Fruto del infortunio tuve un error en mi cuenta que imposibilitó mi matricula online, así que terminé yendo al campus para dicho trámite. Aunque no lo parezca en el inicio, realmente no tengo un mal recuerdo de aquello. En primer lugar, fui el último día de matriculación, tuve suerte de enterarme al fin y al cabo. Pero también se debió a mis desesperanzadoras expectativas, teniendo en cuenta que contaba con un tiempo limitado para matricularme y un tiempo ilimitado para perderme, que con mi escaso sentido de la orientación, era francamente fácil. Tan solo tarde diez minutos en dar con el autobús que me dejaría en la universidad y aún más sorprendente es que me bajé en la facultad que me correspondía. 

Sinceramente, nada después de aquel logró podría deprimirme, ni si quiera la cuesta infernal que subí hasta la parada que me regresara a Moncloa. Las piernas me temblaban del esfuerzo, el calor era insoportable y todo ello se intensificado por la falta de sueño y la resaca… Me explicaré, yo, esperando en el lugar donde me bajé, veía pasar los autobuses uno detrás de otro a rebosar de gente, y pregunté a unos estudiantes que había conmigo si había otra parada, ellos respondieron que arriba. Yo, inocente de mi, rodeé la universidad por fuera hasta alcanzar la facultad de Psicología, donde apareció un autobús. Más tarde descubrí lo mucho que tardé en llegar, rodeando el campus, cuando simplemente debía atravesarse.

Podría hablarle de muchas cosas, pero había anécdotas que nunca le contaría, como mi primer día de universidad. Mi desastroso primer día al que sucedieron una serie de infortunios y absurdos ininterrumpidos. Era el día de presentación cuando me presenté, un poco retrasada, en secretaría, preguntando a donde debía ir. Ellos me enviaron a una sala de juntas donde aproximadamente cinco adultos exponían en qué consistirían los grados. Podría haberlo notado en aquel momento, pero estaba demasiado cansada para darme cuenta… Tras dos horas de charla dinámica, acabamos la reunión e indicaron a los profesores que debían seguir los alumnos dependiendo de sus estudios. Muy a mi pesar, en ningún momento se habló de mi grado, así que pregunté a uno de los maestros. “¿Sociología? Esto es de políticas y relaciones internacionales señorita”, me había equivocado de aula, era todo estupendo. Y, ¿qué me dijo la secretaría?, que estarían dando vueltas por la universidad, que me fuera a buscarles, haber si les encontraba…  Así que había asistido a una aburrida presentación de otras carreras, había perdido a mis compañeros antes si quiera de encontrarles, y me había ido a casa maldiciendo por lo bajo y asegurándome de llegar puntual a los sitios.

A la mañana siguiente llegué en hora punta, deseando empezar las clases, aun que un poco pesimista, teniendo en cuenta los desastrosos acontecimientos del día anterior. Me indicaron el tablón de la entrada, donde se informaba de las aulas que correspondían a cada grupo. Recuerdo haber estado minutos y minutos observando aquel papel, hasta estar segura de saber a dónde debía dirigirme. Con los nervios no había tenido tiempo de pensar como debía actuar en la estancia. Mis amigas me repetían una y otra vez que parecía una niña, que era alucinante que fuera a ir a la universidad. Yo sabía que tenían razón, mi aspecto físico era infantil, parecía tener un año menos del que tenía y eso era significativo en el lugar. También mi carácter despistado y despreocupado desencajaba con la imagen que tenía de la institución.

Al pensar en ello me entraron aún más nervios y me perdí unos minutos en el pasillo hasta dar con la que yo estaba segura de que sería mi clase. Y entré, llevaba diez minutos de retraso, era un espació pequeño donde aproximadamente veinte ojos me observaban expectantes. Parecían muy mayores, pero tras haber interrumpido la lección, en lo único que podía pensar era en sentarme en el lugar más lejano e intentar pasar desapercibida. Y lo hice, me senté al lado de una chica bastante alejada de la pizarra y comencé a tomar apuntes. “Libro de … , como ya sabréis…, esto es interesante…”. ¿Dónde me había metido? Nunca antes había estado escuchando atentamente sin entender absolutamente nada. ¿De qué hablaba? No parecía que tuviera que ver con el nombre de mi asignatura… ¡Me había equivocado de clase!

Tenía que levantarme y marcharme de allí pero no tenía la menor idea de cómo hacerlo, al fin y al cabo, en el instituto no me habían preparado para aquello. Decidí levantarme y caminar hacia la puerta lo más sigilosamente que pude, pero la profesora había dejado de hablar y me estaba mirando, esperando una explicación…

Francamente me extraño que no hubieran saltado carcajadas tras mi casi caída, pero cuando medité, deduje que sería por que estaban anonadados con el espectáculo que había tenido lugar, ¿qué habrían pensado de mí?

No quise darle más vueltas, volví al tablón informativo de la entrada y decidí encaminarme ya a la segunda clase, después de todo para media hora no merecía la pena asistir a la primera…

Fue ahí donde comencé a socializarme con mis verdaderos compañeros, con los que aún mantengo contacto y amistad. 

¿De qué le hablaría a mi abuela? ¿De la dinámica del curso? Podría contarle la importancia de la participación en clase, de las exposiciones… Aquello me gustaba, las situaciones embarazosas eran tan constantes en mi vida que mi vergüenza estaba prácticamente anulada, eso y que me encanta hablar, a lo que llaman participación, hacían de mí la perfecta candidata para dichos requisitos. Pero, si le hablaba de eso, podría preguntarme por mi primera exposición, algo que no estaría feliz de relatar. Al igual que reconozco que a partir de ese momento fue todo viento en popa, sé a ciencia cierta que mi primera experiencia fue desastrosa.

Mi profesora me había instigado a sintetizar el material que trataría junto con mi compañera en la clase práctica. Yo no estaba nerviosa, estaba emocionada, había escogido el tema del Holocausto con entusiasmo, recuerdo, leyendo el texto de guía, como me enfadaba con el mundo y tomaba apuntes en un papel donde la tinta traspasaba la hoja de la efusividad con la que escribía. Esto podría introducir la catástrofe inminente que se avecinaba, pero yo no me di cuenta, cegada como estaba, en mi tema.

Empecé a hablar yo, un error que tuvimos que haber evitado cuando nos repartimos el trabajo. Lo introduje sorprendentemente bien, las palabras salían de mi boca como vomitadas, no tenía ni que pensarlas, simplemente salían. Mi gran obstáculo, el que desestabilizó todo, fue el tiempo. Habría que haber estado allí para comprender la exhibición que protagonicé cuando la profesora me interrumpió, informándome de los diez minutos que restaban para el fin de la clase.  ¡Me quedaba 1945! Ese año clave, que constataba más acontecimientos de los que tenían los tres años posteriores juntos. El pánico se apoderó de mí, mis papeles de guía volaban por la estancia mientras yo, hablando sin pausas para respirar, contaba los hechos sin preámbulos. Ni yo misma habría conseguido entenderme, no vocalizaba, no terminaba de contar una cosa y ya estaba en otra completamente diferente, sin introducirla lo más mínimo. La profesora, anonadada, intentaba comprender los sinsentidos que enredaba en aquella historia, sumamente inverosímil. Cuando terminé mi sarta de oraciones infinitas, un silencio de confusión fue detenido por mi maestra:

Lo aparenté fue tan real como las carcajadas de mis compañeros en aquel momento, ¡había aburrido a una profesora! Una que anestesiaba en sus clases a los alumnos con historias inacabables, que agotarían hasta al más apasionado historiador. Mi compañera no pudo enfadarse con migo por haberla dejado cinco minutos de exposición, no pudo regañarme. Después de la cómica escena, solo pudo reírse al unisonó del resto, al acabar la exposición.

Tenía muchas experiencias que contarle a mi abuela, pero opté por lo más sencillo “Muy bien, sacó buenas notas y he hecho muchos amigos”. Ella, satisfecha, me felicitó. El problema vino después, cuando retomó un tema que siempre salía a la luz cuando me veía:

Pero es cierto que adoro a mi abuela, ¿quién no la querría? Es una persona estupenda a pesar de tener un pensamiento diferente al mío.

Cristina Torres