lunes, 13 de abril de 2015
Práctica 9; Microrrelato
Práctica 9; Microrrelato
Memorias de un asesino
“Mátala” gritó, mis tímpanos retumbaban con el eco de aquella orden caprichosa, pero ello me fue indiferente. En mi cabeza había una serenidad inmensa, apreté el gatillo y disparé, mirando a mi presa a los ojos, viendo con claridad su vida apagándose… Quería más.
Microrrelato con efecto al final; ¿matará al que tenía al lado?
Esquizofrenia
Me están mirando, lo sé, lo siento. Me persiguen. Por mucho que corra, ellos me encuentran. No puedo dormir, al cerrar los ojos los oigo burlarse, quejarse, enfadarse… Y entonces mi cuerpo se siente extraño, vomito bichos por la boca, siento que mi cara se deforma y mis piernas y brazos se paralizan. No puedo salir, estoy sucia, ellos me lo dicen. Tengo miedo de irme pero tengo miedo de quedarme. A veces pienso en abrirme la cabeza y sacármelos, el médico dice que no son reales pero yo se que están ahí.
Microrrelato, trozo de historia
Sentidos
Yo solo escucho y pienso, pero rara vez habló. Reflexiono en muchas cosas. Si nací con dos ojos, como el resto, ¿porque mi suerte se agotó apenas comencé a aprovecharla?, ¿porque solo tuve la oportunidad de mojarme los labios? Preferiría no haber nunca probado tal fortuna, así no la añoraría. Pero tengo un aliado, es lo que me salvó del infierno, notó como me sacude el cuerpo, como la brisa me acaricia el cuello o me ondea el cabello, veo sus formas, su fuerza... Y me siento feliz, viva. Me paso el día en el jardín, leyendo con las manos. Mis manos son mis ojos, el viento la representación de mi existencia.
Microrrelato, trozo de historia
Cristina Torres
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